Une page ne se tourne pas

En tout cas, pas encore. Je n'y parviens pas. Cela fait plusieurs jours que j'essaye de me convaincre que le bonheur est possible ailleurs, que je pourrai reconstruire quelque chose avec quelqu'un d'autre, de manière aussi durable, voire même plus.

Mais je n'en suis pas convaincu. Cela ressemble plus à une tentative foireuse d'auto-conviction qu'autre chose. Parce que le plus profond de moi-même vit avec une sensation de manque intarissable. Elle me manque, oui. Et c'est bien ça le problème. Même si elle semble plus heureuse maintenant, qu'elle est partie, qu'elle ne sautille plus en me voyant, qu'elle ne m'appelle plus «bisours», qu'elle ne me bombarde plus de bisous, qu'elle ne m'enserre plus de ses câlins, mon idiot de cœur veut encore qu'elle revienne.
Je ne peux pas tourner la page, pas si vite.
C'est surtout que je ne comprends toujours pas sa décision. J'ai tenté de me la justifier, de m'expliquer d'une manière ou d'une autre, mais rien n'y fait. Rien, pour moi, ne peut expliquer qu'elle ait préféré renouer avec celui qui l'a laissée tomber, en laissant justement tomber celui qui n'allait pas la laisser tomber de sitôt. Peut-être un jour j'aurai compris. Mais j'en doute.
Je pense que mon salut ne viendra que dans le fait d'une nouvelle histoire d'amour, qui arrivera à me combler suffisamment pour que j'en oublie cette souffrance, que cette blessure à vif ne devienne plus qu'une mignonne petite cicatrice.
Je suis en manque d'amour, en besoin d'amour.
Qu'il vienne, bon sang !